Historia

Al leer el artículo llamado “Israel: entre el mito y la historia” del novelista israelí Abraham B. Yehoshua donde plantea una propuesta para renovar la enseñanza de la historia para los jóvenes israelíes, hemos sentido la necesidad de responder desde un lugar que conocemos, y es sobre cómo se escriben las historias nacionales. Deseamos participar en este debate que se ha instalado en la sociedad israelí sobre la historia del sionismo y el rechazo al mito sionista que le han impulsado,”con una posición bastante dura de su parte”, como Yehoshua mismo afirma, a postular la necesidad de crear una nueva identidad nacional israelí.

Entre los atractivos de la aldea Villa General Belgrano, en las Sierras de Córdoba, figura -sin lugar a dudas- la Fiesta Nacional de la Cerveza que se anuncia anualmente para el mes de octubre, pero que en realidad dura todo el año.
Esta hoy pacifica villa alpina fue fundada alrededor de 1932 con el nombre de Calamuchita, pero su auge comenzó en 1940 con la llegada masiva de los marinos del acorazado nazi “Admiral Graf Spee”.
Como muchos recordarán, todo ello fue el resultado de la Batalla del Río de la Plata, cuya historia sigue a continuación.

Hace 60 años, en 1945, finalizó la peor de todas las guerras, la Segunda Guerra Mundial, donde el pueblo judío padeció el genocidio más terrible de toda su larga historia diaspórica.
En esta conmemoración queremos rendir el debido homenaje a todos los que murieron en ella, a los judíos, a los que no lo eran y compartieron ese terrible destino -como fueron los gitanos, homosexuales y opositores políticos-. Nuestro tributo de respeto y de admiración también está dirigido a todos aquellos que desarrollaron dentro de los guetos toda una actividad destinada a mejorar las condiciones en que se hallaban, donde se impartieron actividades pedagógicas, artísticas y de recreación, donde se editaron diarios y donde hubo quienes tomaron información para dejar testimonio de los acontecimientos.

La triste y tremenda historia del Holocausto, la destrucción masiva de 6.000.000 de judíos, 1.500.000 de ellos niños, mediante las medidas inhumanas y crueles de las fuerzas de Hitler entre 1933 y 1945, tuvo sus etapas bien definidas. Una de estas etapas fue, sin duda, la masacre de Babi Yar, un barranco cercano a la ciudad ucraniana de Kiev donde, en 1941, perdió la vida más de 1.000.000 de judíos, el 20 % de todos los muertos en este trágico periodo de matanzas de inocentes

Estos son tiempos de evocación, de recuerdo, estamos conmemorando a lo largo de todo este año el 60 aniversario de la finalización de la Segunda Guerra Mundial y la derrota del nazismo.
Los aniversarios son útiles para ejercitar la reflexión y la memoria, y en este caso para recuperar -por lo menos para algunos de nosotros- la estupefacción y el asombro para poder preguntarnos cómo fue posible que tanto horror haya tenido lugar.

No hay una fecha precisa que registre el comienzo de la guerra como acontecimiento humano, tampoco una fecha futura que le ponga término. La guerra es un acontecimiento humano, como el dolor, la memoria, la risa.

En abril de 1999, se exhibieron en el Obelisco las fotos tomadas por un soldado nazi, en su día de licencia, del Gueto de Varsovia. Las mismas habían permanecidas ocultas, sin revelar durante más de cincuenta años. Las imágenes tenían una fuerza impresionante. Chicos sentados en las veredas con el hambre traducido en su rostro. Muertos esqueléticos tirados en las calles, víctimas de la inanición y del tifus. Carros que transportaban los restos de lo que habían sido seres humanos. Gigantescas tumbas colectivas en el momento que se descargan los cadáveres. Una nena de edad indefinida, con su rostro cruzado por el miedo y el dolor, teniendo en su falda un hermanito dormido o muerto. El horror y la barbarie nazi en su expresión más descarnada. Fotografiada por el opresor. Ahí en Varsovia. La capital de la Polonia invadida. Donde residía la mayor cantidad de judíos de toda Europa.

“Los calendarios, los recordatorios, la majestad de una lápida son llamados necesarios a la circunstancia frágil que forma la memoria. Esa misma fragilidad de memoria puso precio y permitió reconstruir la vida de los testigos de la catástrofe. Todavía, como siempre, una dificultad para hablar del tema: fui actor y espectador de ella. No me gusta, nunca me gustó, abandonarme a esa consolación de víctima; quisiera hablar de los hechos en cuanto comprometen lo humano, se dé crédito o no a esta cansada categoría…”
Así comienzo esta descripción de Jack Fuchs, un sensible y agudo polaco nacido en Lodz (que decidió radicarse en la Argentina) y sobreviviente de Auschwitz.

El 27 de enero de 1945 llegaron las tropas del Ejercito Rojo hasta las puertas de Auschwitz, allí liberaron a los sobrevivientes de un horror hasta entonces desconocido en la historia de la humanidad, en el que fue el mayor campo de exterminio del régimen nazi. En la primavera de 1940 se había elegido Oswiecvim, una ciudad de doce mil habitantes, situada en Polonia, a unos 60 kilómetros al oeste de Cracovia, en el norte de Silesia Oriental, como el lugar indicado para instalar un campo de concentración.

Cuando en 1944 Alemania advirtió que la guerra en el frente soviético podía precipitar el final del régimen, algunos oficiales del ejército y un grupo de civiles ligados al partido discutieron la alternativa de producir
un gran golpe de mando mediante un atentado dirigido a matar a Hitler, tras el cual se promovería un tratado de paz con Occidente. La idea era fortalecer la guerra contra la URSS pactando con los aliados occidentales.